Al infierno

Que lo maten. Bien duro. Que su cuello se retuerza inquieto entre la áspera fibrosidad de una cuerda tensada con el enérgico músculo de un verdugo eficaz. Sería una pena que se rompiese en el impacto de la caída. Más que una pena sería una desgracia, vamos, lo que faltaba; ya que lo matan (tarde) que lo maten bien. Que intente aguantar estoicamente la ejecución, endureciendo la robustez impetuosa de su gaznate, esquivando el fallecimiento súbito. Que, poco a poco, se de cuenta de que todo está perdido, que ya no puede más, que… ahhh. Todo se esfuma: la fuerza, el orgullo, la dignidad… y lo más importante, aquello que no era discutible dada su abrumadora obviedad, la vida. El aire no se acaba, se aglutina impertinente entre mandíbula desencajada y sus fosas velludas. Y de repente, explota. Bum. Ha muerto.



Miren, a mi la pena de muerte no me importa un carajo, pero como si tal, ¿capichi? Sí, es una verdadera lástima que el ser humano pague su incapacidad comunicativa y, en definitiva, humana, con la venganza cínica de la doble moneda; pero amigos, es lo que hay. Si hubo Troyas y Vietnams, habrá Iraks, o sea que no vengamos ahora pidiendo cuentas. Salgan ordenadamente a la calle a protestar por las injusticias, la doble moral, los yankees go home y el Pepe Blanco for president. Pero no me toquen los huevos si finalmente no derramo lágrimas por el cretino de Sadam. Soy el primero en ejercer de progre babuíno de chaqueta de pana y cigarrito con más ceniza que filtro entre los labios, pero todo tiene un límite.
Yo era muy joven cuando Carrero saltó, pero tenía la suficiente conciencia de mi entorno como para entender que el atentado no traería nada malo a mi país. Era, a fin de cuentas, el señor que heredaría la tiranía de un régimen que parecía renquear por los cuatro costados y parte del quinto. Así que a ver quien era el guapo que hablaba de derechos humanos, democracia (¿?), tolerancia, blabla. Pero oigan, que no era el único que esbozó una sonrisilla cuando se enteró; la masa pubescente de gérmenes comunistoides que se iba desarrollando con timidez por la periferia de Madrid (ya no digamos Barcelona) brindaba con todo aquello que burbujeara por el asesinato del presidente del gobierno. Y tan contentos. Soy consciente de que no son ni mucho menos comparables en el aspecto táctico las situaciones de Husein y Carrero Blanco, vale, entendido. Entra en escena la invasión de Irak, supongo, ilícita, ilegal, y todas esas chorradas que lejos de ser ciertas o no, a mi me la soplan por intrascendentes en lo que al caso refiere. Estoy personalizando, queridos, porque es lo único que a un outsider como yo le queda tras años de apatía no contenida. Vivo anárquicamente, fuera de normas o tejemanejes estúpidos que cohíban mi autonomía, y desde luego no atiendo a los reproches de cuatro tuercebotas enfurruñados con muchas buenas maneras que demostrar. Así pues, cuando miro s Sadam no veo ni a Bush padre ni a Bush hijo; ni la primera guerra del Golfo ni la segunda. Solo percibo el despotismo de un indeseable hijo de puta al que no me importaría lo más mínimo ver agonizar entre dos cuerdas anudadas para la ocasión.



No vengan a mi casa para que rubrique ningún manuscrito en pro de la pena de muerte, amigos, ni siquiera una recogida de firmas a favor de la ejecución de cualquiera de estos cabrones que hay sueltos por el mundo. No pienso dar mi brazo ni me alma por ningún movimiento político o social, joder, aún conservo unas migajas de dignidad entre mis huesos. Les cerré la puerta en las napias a esos verdes que lloraban por la lapidación de esa mujer nigeriana a la que iban a lapidar por ser infiel a su señor marido, así que ya ven lo firmes que mantengo mis principios. Y ni un remordimiento, oiga. Otra cosa es que, como quien dice, se despierte o apague una lucecita en mi interior ante una noticia X o Y. "La vieja que se colaba en la cola del banco la ha palmado, ¿sabes?" Pues de puta madre, coño, que quieres que te diga. Ya iba siendo hora, ¿no? Y con los asquerosos por los cuales la UE interviene en nombre de la democracia y el progresismo, tres cuartos de lo mismo. Que les jodan. Y yo, ay, virgencita de los blogs, que me quede como estoy.